Le fil de fer
Ne se rase plus
Les brûlures de piles mortes
Modulent nos litanies
La démarche des gens
Sur nos épaules basses
C'est peut-être une danse
Ou juste une vaine structure
Qui est toujours en place
Tout arracher
Tout arracher
Tout...
La boue est si glissante
Dans le Val de Rien
En descendant
Vers la série C
À quoi bon nager
Vous ne deviendrez
Jamais spontané
Idiot d'essayer
Mais
Tout arracher
Tout arracher
Tout … Arracher